La Historia de Las Historias

"La Patria es un dolor que nuestros ojos no aprenden a llorar"

Leopoldo Marechal

Si dulcemente

Si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar / ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron? / ¿hojitas les crecen de los dedos? / ¿arbolitos /
otoños que los deshojan como mudos? / en silencio

los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte / sonrien
recordando / aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido / como si

Paco brillara y Rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro / o haroldo hurgando su amargura
(siempre)
sacase el as de espadas / puso su boca contra el viento /

aspiró vida / vidas / con sus ojos miró la terrible /
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte / nadie mató / nadie fue muerto / el enemigo
fue burlado y un poco de la humillación general

se rescató / con corajes / con sueños / tendidos
en todo eso los compañeros / mudos /
deshuesándose en la noche de enero /
quietos por fin /solísimos / sin besos.


Juan Gelman

Todo justo, apretado, tocando con una mano la tumba y con la otra la cuna, me sentía breve y espléndido, un relámpago borrado por las tinieblas

Jean-Paul Sartre
(seleccionado por G.W. para J.S)

Marzo

Inexorablemente,año tras año,se repite la misma angustia.Una vez mas,nuestra finitud se vuelve explicita y entonces si,podemos cagarnos de risa de este chiste infame y de paso,pegarle una mirada a esta crueldad que si no fuera por nosotros mismos,no tendria absolutamente nada de lindo.
Como tipos de la posguerra,solamente podemos dejar morir un mundo que dejo de ser nuestro hace tiempo.Quizas por eso,las cosas dejan de ser broma y por un rato se cae el escenario.Amablemente,al atardecer destapas una botella de vino y vez como se muere ese verano,y de algun modo,tambien nosotros nos vamos de este plan que jamas terminamos de pergeniar.
Asi es que solo nos llevamos las risas que estallaban como cogoyos una noche de noviembre,el temblor que nos encontro en el Museo,los besos con gusto a Bourbon en el Hotel Leon.Tambien esos días se van al cuerno,y vos sos un barrilete al que se le corta el piolin y no puedo hacer nada por retenerte,ya se que la cague,ese día no habia que tomar el colectivo,pero ya esta.Asi las calles del otoño nos recuerdan que nunca debimos partir, pero inexorablemente nos marchamos de esos patios de la infancia.La momia no le gano a Karadagian,y uno es un boludo que pierde esa mirada.A Gaby se le murio Dios y ya no cree en los milagros.
Asi las cosas,ciertos días de preciosos se convierten en una canallada.Y uno se queda esperando ese mail o la proxima copa.Nada.
Tenia una terraza estupenda desde donde veia la montaña,y no me jodan,por favor,vale cada tanto sentirse eterno aunque uno sabe que es mentira.


Haffner

"Cuando me vaya,me voy a ir desvaneciendo,de a poco,como una coca de varios días"

Eterno Reposo,1987

CUI BONO?


Sera por maniatico o paranoico,el asunto es que cada vez que sucede algun hecho de esta naturaleza,siempre me pregunto lo mismo: Quien esta facturando?
Mientras veia las imagenes del 11 de marzo,recordaba a una sociologa amiga la noche del 11 de setiembre,brindando por Bin Laden,y tambien recordaba las acusaciones de facho que tuve por parte de cierto sector "progre" que se alegra con estas giladas.
Vuelvo a insistir:Quien Gana?
200 tipos,cagados de hambre,jamas volveran a sus casas,200 tipos dejan amigos,viajes,besos y miradas.Ya estoy escuchando algun progre que me dice:"je,a vos te importan 200 gallegos,pero por que no pensas en los miles de irakies o afganos" Bafan gulo.Mierda.No se dan cuenta que el 11 de setiembre le dio la excusa a Bush para liquidar a miles y miles de irakies?.Me cago en Bush y en Bin Laden,dos caras de la misma moneda.Sencillo,muy sencillo,la intervención de Irak necesitaba mas excusas,para enviar mas tropas,para sacar mas petroleo.Mañana inventaran el comando "Juan Manuel de Rosas" o "Chacho Peñaloza",seguramente no faltaran voluntades heroicas,5 boludos que tienen deseos de bronce,ni siquiera eso,solamente saciar su neurosis con alguna acción digna del Tony o Fantasia.Y ese día los yonis vendran por los recursos naturales.
Trostky basico,"si matas un burocrata al instante tiene reemplazo".Esos tipos hacian las cosas de verdad.Caminaban por la Siberia durante años y comian osos podridos.Ahora de golpe,vaya a saber por que delirio,una banda de pelotudos se le ocurre que aterrorizaron a los ELLOS,los verdaros hijos de puta.Ahora algun afiebrado brinda por el atentado.Ahora mismo algun gil se anota un poroto.El poder del mundo sigue intacto.200 tipos que soportan el tren estan muertos,suenan celulares que jamas contestan.El horror,man,eso es el horror.Igual que cuando era pibe,mi viejo le daba unas monedas al dueño de la calesita y yo agarraba la boludez esa y me sentia el rey del mundo.Por favor,estos giles hacen daño por que alguien los deja.Lo peor de todo es que no pagan las copas que se toman,y bancan el festin de tipos siniestros que festejan por adelantado una nueva masacre para seguir adelante con sus planes infernales.Bush esta de parabienes,hay imbeciles que jamas se enteran para quien trabajan.

INVITACIÓN AL VOMITO

Cúbrete el rostro
Y llora.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
Largos trozos de vidrio,
Amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
Vocablos carcomidos;
Sobre esa nauseabunda iniquidad sin cauce,
Y esta castrada y fétida sumisión cultivada
En flatulentos caldos de terror y de ayuno.
Cúbrete el rostro
Y llora...
Pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
Ante esta paranoica estupidez macabra,
Sobre este delirante cretinismo estentóreo
Y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
Trozos de amarga espera...
Horas entrecortadas por relinchos de angustia.

Oliverio Girondo

POLAROID





Uno se pasa la vida esperando.

Dago, para Juan Salvo

Caricia de Leopardo




En noches llenas de odio enciende tu botella de fuego
que la ira del deseo que rompa las cadenas del miedo
que estalle en la cara de los perros que reviente en venganza
los recuerdos y que las lagrimas no caigan al suelo cuando tu odio
se convierta en fuego.

VosYaSabesQuien

Vidas Ejemplares


"la experiencia es un peine que te regalan cuando te quedas pelado"
Ringo Bonavena

¿No ves que ya no somos chiquitos?
¿no ves que ya no somos chiquitos?
¿no ves que el instante es enorme?
¿no ves que este cielo quebró
y el concierto de aire escapó con tu piel?


¿No ves que ya no somos chiquitos
no ves que ya no estamos solitos
no ves que la luna nos habla
no ves que el desierto se abrió
y una flor desolada de su vientre brotó?
¿no ves que ya no somos chiquitos
no ves que ya no estamos solitos
no ves que el desierto nos abre
no ves que la luna nos mira?




¿no ves que ya no somos chiquitos
no ves que ya no estamos tan loquitos
no ves que el silencio es errante
no ves que el silencio quebró
y el concierto del aire escapó con tu piel?

L.A.S