domingo, mayo 30, 2004
Las cosas aparentemente se van a la mierda.No pasa nada.El problema no es irse hasta a ella,si no quedarse a vivir en ese lugar.
Haffner
Haffner
lunes, mayo 24, 2004
LA REVOLUCION ES UN SUEÑO ETERNO
La vida es sueño
por Andrés Rivera
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¿Sabían los jacobinos de la Primera Junta en esa remota, casi improbable fría y lluviosa mañana de mayo de 1810, qué vientos corrían por el planeta? Hasta donde eran jacobinos, hasta donde alcanzaba su lectura de la historia, hasta donde se decían que la historia no era una pesadilla de la que deseaban evadirse, sabían que la Santa Alianza levantaba, en Europa, los estandartes del retorno al viejo orden, y que Napoleón, el representante más sagaz de la burguesía francesa a quien el bueno de Hegel llamó el alma del mundo cumplía, con prolijidad y genio, la tarea de enterrar los ecos del desmoronamiento de la Bastilla, de Valmy, y del sueño igualitario de los sansculottes.
Y, sin embargo, pocos como fueron, tal vez desesperados, en una tierra de vacas, contrabandistas y evasores de impuestos, ausente la base social que los respaldase, confiaron al futuro su venganza y su reivindicación.
Escribieron sus proclamas en La Gazeta de Buenos Aires; trazaron, en la penumbra de la clandestinidad, un plan de operaciones que Maquiavelo hubiese aprobado; colgaron de un poste a Martin de Alzaga y fusilaron a Santiago de Liniers, dos de las cabezas más prestigiosas de la contrarrevolución; fundaron regimientos; liberaron esclavos, pardos y morenos, y con ellos conocieron la derrota en Huaqui, Vilcapugio, Ayohuma, y triunfaron, sobre los ejércitos monárquicos, en Tucumán y Salta, en Florida y Chiquitas y Chacabuco. Y, llegado el momento, no rehusaron ser implacables. Eso se les reprochó a los revolucionarios de mayo: que fueran implacables. Nicolás Rodríguez Peña, que habló por los que no tenian fortuna ni vacas ni tierras, supo responder a los hipócritas, a los saciados y conversos. "Castelli dijo no era feroz ni cruel. Obraba así porque así estábamos comprometidos a obrar todos. Cualquier otro, debiéndole a la patria lo que nos habíamos comprometido a darle, habría obrado como él. Lo habíamos jurado todos y hombres de nuestro temple no podían echarse atrás. Repróchennos ustedes que no han pasado por las mismas necesidades ni han tenido que obrar en el mismo terreno. ¡Que fuimos crueles...! ¡Vaya con el cargo!; mientras tanto, ahí tienen ustedes una patria que no está ya en compromiso de serlo. ¿Hubo otros medios? Así será; nosotros no lo vimos ni creímos que con otros medios fuéramos capaces de hacer lo que hicimos . "
Hubo otra voz que juzgó a los que no renegaron del esplendor fugaz y salvaje de la Revolución. El brigadier Juan Manuel de Rosas, que no militó en los ejércitos de la independencia, exaltó, no sin melancolía, los apacibles días que precedieron al 25 de Mayo de 1810.
¿A qué se alude, entonces, cuando se nombra esa fecha? ¿A una celebración escolar, rutinaria y aburrida? Sí. ¿A calles y monumentos que nivelan, en los altares erigidos por los apologistas de la unidad nacional, a enemigos profundos, irreconciliables? Sí. ¿A un país poseído por los Anchorena, los Pereyra, los Leloir y otros caballeros de quienes el señor Domingo Faustino Sarmiento, un entusiasta paranoico del progreso a la norteamericana, abominó en un instante de lucidez? Sí. Pero también a la utopía, y a los que todavía no desisten de ella.
nota aparecida en Página/3, revista aniversario de Página/12, junio de 1990. © Página SRL
Habla Castelli
Escribo: un tumor me pudre la lengua. Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de pesadilla. ¿Yo escribí eso, aquí, en Buenos Aires, mientras oía llegar la lluvia, el invierno, la noche?
Y ahora escribo: me llamaron -¿importa cuándo?- el orador de la Revolución. Escribo: una risa larga y trastornada se enrosca en el vientre de quien fue llamado el orador de la Revolución. Escribo: mi boca no ríe. La podredumbre prohíbe, a mi boca, la risa.
Yo, Juan José Castelli, que escribí que un tumor me pudre la lengua, ¿sé, todavía, que una risa larga y trastornada cruje en mi vientre, que hoy es la noche de un día de junio, y que llueve, y que el invierno llega a las puertas de una ciudad que exterminó la utopía pero no su memoria?
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Jugué P4R. Monteagudo jugó P4R. Jugué C3AR. Monteagudo jugó C3AD. El ajedrez, dijo Monteagudo, al mover su caballo, es un juego feudal. Oh, escribí en una hoja de papel. Escribí: Sírvale, Angela, por favor, café al amigo Monteagudo. Y a mí, tráigame arroz con leche.
A5C. Monteagudo movió C3A, jugada cauta para un temperamento como el suyo, receloso y arrebatado. Noté que la fatiga lo abstraía a Monteagudo. Tomó su café y me leyó un artículo que firmó en La Gazeta.
El artículo reprocha a la Primera Junta y a uno de sus principales corifeos (elipsis que se presume elegante y que la prensa adoptó para señalar a Moreno), no haber equilibrado ardor con madurez, y sustituir designios de conciliación con las provincias por un plan de conquista. ¿Conciliación con quién, pensé, algo distraído, sin proponerme la distracción y el desencanto, quizá ya alojados en mí, por lo que escuchaba, mientras Monteagudo leía? ¿Con los dueños de las estancias pobladas con diez, veinte, treinta mil cabezas de ganado, que sólo aceptan, como bueno, que llueva, que las tierras de pastoreo no se les inunden, que el sol salga y se ponga, y que sus impuestos no sobrepasen el valor de dos, tres o cuatro novillos, haya guerra o no, haya rey o no? ¿con los paisanos que viven de la caza dela vaca, la caza más salvaje y menos riesgosa que nadie, en la tierra, haya imaginado? ¿Con los que sacan de arcas y bolsas de cuero recocido, monedas de plata y oro, ante la mirada estupefacta de los esclavos, y las ponen a secar al sol, para que moho y la humedad no las ennegrezcan, montañas tintineantes de monedas que sus abuelos y sus padres juntaron para borrar un pasado de porquerizos en la España de Isabel La Católica? ¿Conciliación con las provincias, que son nada sin sus propietarios, o con sus propietarios?
Al paso del ejército del Alto Perú por Salta -y eso lo vimos usted y yo, amigo Monteagudo: usted, tal vez, lo olvidó- se formó una tropa con paisanos voluntarios y la flor de los caballeros salteños. Esos caballeros salteños, conspicuos patriotas, pagaron de su bolsillo al armamento de la tropa. Esos caballeros salteños -tal vez usted lo olvidó, amigo Monteagudo-, cada uno acompañado por su criado, para que le lustrara las botas y le limpiara las armas, y el jefe de esos caballeros salteños, con catorce esclavos a su servicio -personas, según el señor Mariano Moreno, porque eran blancas y vestían de frac o de levita en sus salones o en los salones de sus amigos-, desfilaron por las quebradas de la muy noble provincia de Salta, patriotas e impacientes por heredar las plantaciones de azúcar y vid, los campos de trigo y las fábricas de sus padres. Y negociaron, a caballo, untuosos y febriles, con sus padres, la poseción de la heredad. O los asesinaron, cuando fue necesario, para persistir taimados y orgullosos cocmo sus padres, desalojados sus padres de la poseción de la heredad, por la negociación o el asesinato, en comprar a dos pesos y vender a cuatro, así no queden, del país, más que cenizas. Jugué A5C. Monteagudo, C3A.
Monteagudo, por lo que escuché, justifica la expedición al Alto Perú: fue secretario de la representación de la Primera Junta en esa expedición. Ese es un olvido que, por ahora, no puede permitirse. (¿A qué consentimientos, a qué incesantes abluciones purificadoras se entrega un jacobino que pretende aniquilar su pasado, que se desprende de él, acongojado, avergonzado, como de una ropa vieja y pringosa que se pegó al cuerpo en un momento de desdicha?) Tache, Castelli, la pregunta que encerró entre paréntesis. Todavía no, escribe Castelli. ¿A qui´n alude, Castelli, con la pregunta encerrada entre paréntesis? Castelli no lo sabe, escribe Castelli. No lo sabe Castelli ni el actor que representa a Castelli en el escenario silencioso de una habitación sin ventanas, ni el público que, silencioso, contempla al actor mudo que representa el papel de Castelli, en una habitacion sin ventanas.
Monteagudo me preguntó que opinaba del artículo. Jugué P3D. Y escribí: ¿Qué opina la policía de su artículo? No me interesa la opinión de la policía, dijo Monteagudo, si es que sé a quién se refiere. Y jogó P3D. Escribí oh. ¿Qué me quiere decir con ese oh? Y, por fin, Monteagudo sonrió. Es un hermoso muchcho cuando sonríe; lo vi sonreír muy pocas veces: ésta es una de ellas. ¿Más café?, escribí. No deseaba que se marchase, a pesar de su fatiga, de su desgano, de ese núcleo de hielo que guía sus actos, y que sus imprevistos arrebatos esconden, y que yo no alcanzaré a develar.
Pasé un buen día: la boca no me jodió. ¿Para qué privarme de la compañía de Monteagudo, que es uno de los nuestros - el único, tal vez- que golpea la puerta de esta pieza, una o dos tardes por semana, riéndose, él que no se ríe nunca, de los alcahuetes del poder que le insinúan que convendría a su seguridad y a su futuro espaciar las visitas a un leproso político? ¿Para qué escribí, entonces, que ardor y madurez se contradicen, y que la madurez crece cuando el ardor aprende? Escribí: somos oradores sin fieles, ideólogos sin discípulos, predicadore en el desierto. No hay nada detrás de nosotros; nada debajo de nosotros, que nos sostenga. Revolucionarios sin revolución: eso somos. Para decirlo todo: muertos con permiso. Aun así, elijamos las palabras que el desierto recibirá: no hay revolución sin revolucionarios. Jugué P3A.
Monteagudo se levantó de su silla, bordeó la mesa, por la derecha, leyó, por encima de mi hombro, lo que escribí. Volvió a sentarse, y me miró, pensativo. Jugó P3CR, y sus dedos acariciaron largamente la cabeza del peón. ¿Más café?, escribí. Y alcé la hoja de papel, para que Monteagudo leyera lo que escribí.
Sí, dijo Monteagudo, los ojos fijos en el tablero de ajedrez. Pídale, por favor, dos tazas a Angela. La mía sin azúcar, escribí.
Al rato regresó Monteagudo. Angela, que nos sirvió café, me pasó los brazos poe el cuello:
¿Está bien, padre?
Sí, Angela. Muchas gracias, escribí en la hoja de papel. Y le besé las manos, entrelazadas sobre mi pecho. La boca no me jodía. Monteagudo acaba de irse. Transcribo al cuaderno lo que escribí, durante la tarde, en la hoja de papel.
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¿Qué nos faltó para que la utopía venciera a la realidad? ¿Qué derrotó a la utopía? ¿Porqué, con la suficiencia pedante de los conversos, muchos de los que estuvieron de nuestro lado, en los días de mayo, traicionan la utopía? ¿Escribo de causas o escribo de efectos? ¿Escribo de efectos y no describo las causas? ¿Escribo de causas y no describo los esfectos?
Escribo la historia de una carencia, no la carencia de una historia.
(extraido de http://www.literatura.org/25Mayo/25Mayo_Rivera.html)
Haffner
00:00 del 25 de mayo del 2004,en el Cafe de los Ciegos
La vida es sueño
por Andrés Rivera
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¿Sabían los jacobinos de la Primera Junta en esa remota, casi improbable fría y lluviosa mañana de mayo de 1810, qué vientos corrían por el planeta? Hasta donde eran jacobinos, hasta donde alcanzaba su lectura de la historia, hasta donde se decían que la historia no era una pesadilla de la que deseaban evadirse, sabían que la Santa Alianza levantaba, en Europa, los estandartes del retorno al viejo orden, y que Napoleón, el representante más sagaz de la burguesía francesa a quien el bueno de Hegel llamó el alma del mundo cumplía, con prolijidad y genio, la tarea de enterrar los ecos del desmoronamiento de la Bastilla, de Valmy, y del sueño igualitario de los sansculottes.
Y, sin embargo, pocos como fueron, tal vez desesperados, en una tierra de vacas, contrabandistas y evasores de impuestos, ausente la base social que los respaldase, confiaron al futuro su venganza y su reivindicación.
Escribieron sus proclamas en La Gazeta de Buenos Aires; trazaron, en la penumbra de la clandestinidad, un plan de operaciones que Maquiavelo hubiese aprobado; colgaron de un poste a Martin de Alzaga y fusilaron a Santiago de Liniers, dos de las cabezas más prestigiosas de la contrarrevolución; fundaron regimientos; liberaron esclavos, pardos y morenos, y con ellos conocieron la derrota en Huaqui, Vilcapugio, Ayohuma, y triunfaron, sobre los ejércitos monárquicos, en Tucumán y Salta, en Florida y Chiquitas y Chacabuco. Y, llegado el momento, no rehusaron ser implacables. Eso se les reprochó a los revolucionarios de mayo: que fueran implacables. Nicolás Rodríguez Peña, que habló por los que no tenian fortuna ni vacas ni tierras, supo responder a los hipócritas, a los saciados y conversos. "Castelli dijo no era feroz ni cruel. Obraba así porque así estábamos comprometidos a obrar todos. Cualquier otro, debiéndole a la patria lo que nos habíamos comprometido a darle, habría obrado como él. Lo habíamos jurado todos y hombres de nuestro temple no podían echarse atrás. Repróchennos ustedes que no han pasado por las mismas necesidades ni han tenido que obrar en el mismo terreno. ¡Que fuimos crueles...! ¡Vaya con el cargo!; mientras tanto, ahí tienen ustedes una patria que no está ya en compromiso de serlo. ¿Hubo otros medios? Así será; nosotros no lo vimos ni creímos que con otros medios fuéramos capaces de hacer lo que hicimos . "
Hubo otra voz que juzgó a los que no renegaron del esplendor fugaz y salvaje de la Revolución. El brigadier Juan Manuel de Rosas, que no militó en los ejércitos de la independencia, exaltó, no sin melancolía, los apacibles días que precedieron al 25 de Mayo de 1810.
¿A qué se alude, entonces, cuando se nombra esa fecha? ¿A una celebración escolar, rutinaria y aburrida? Sí. ¿A calles y monumentos que nivelan, en los altares erigidos por los apologistas de la unidad nacional, a enemigos profundos, irreconciliables? Sí. ¿A un país poseído por los Anchorena, los Pereyra, los Leloir y otros caballeros de quienes el señor Domingo Faustino Sarmiento, un entusiasta paranoico del progreso a la norteamericana, abominó en un instante de lucidez? Sí. Pero también a la utopía, y a los que todavía no desisten de ella.
nota aparecida en Página/3, revista aniversario de Página/12, junio de 1990. © Página SRL
Habla Castelli
Escribo: un tumor me pudre la lengua. Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de pesadilla. ¿Yo escribí eso, aquí, en Buenos Aires, mientras oía llegar la lluvia, el invierno, la noche?
Y ahora escribo: me llamaron -¿importa cuándo?- el orador de la Revolución. Escribo: una risa larga y trastornada se enrosca en el vientre de quien fue llamado el orador de la Revolución. Escribo: mi boca no ríe. La podredumbre prohíbe, a mi boca, la risa.
Yo, Juan José Castelli, que escribí que un tumor me pudre la lengua, ¿sé, todavía, que una risa larga y trastornada cruje en mi vientre, que hoy es la noche de un día de junio, y que llueve, y que el invierno llega a las puertas de una ciudad que exterminó la utopía pero no su memoria?
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Jugué P4R. Monteagudo jugó P4R. Jugué C3AR. Monteagudo jugó C3AD. El ajedrez, dijo Monteagudo, al mover su caballo, es un juego feudal. Oh, escribí en una hoja de papel. Escribí: Sírvale, Angela, por favor, café al amigo Monteagudo. Y a mí, tráigame arroz con leche.
A5C. Monteagudo movió C3A, jugada cauta para un temperamento como el suyo, receloso y arrebatado. Noté que la fatiga lo abstraía a Monteagudo. Tomó su café y me leyó un artículo que firmó en La Gazeta.
El artículo reprocha a la Primera Junta y a uno de sus principales corifeos (elipsis que se presume elegante y que la prensa adoptó para señalar a Moreno), no haber equilibrado ardor con madurez, y sustituir designios de conciliación con las provincias por un plan de conquista. ¿Conciliación con quién, pensé, algo distraído, sin proponerme la distracción y el desencanto, quizá ya alojados en mí, por lo que escuchaba, mientras Monteagudo leía? ¿Con los dueños de las estancias pobladas con diez, veinte, treinta mil cabezas de ganado, que sólo aceptan, como bueno, que llueva, que las tierras de pastoreo no se les inunden, que el sol salga y se ponga, y que sus impuestos no sobrepasen el valor de dos, tres o cuatro novillos, haya guerra o no, haya rey o no? ¿con los paisanos que viven de la caza dela vaca, la caza más salvaje y menos riesgosa que nadie, en la tierra, haya imaginado? ¿Con los que sacan de arcas y bolsas de cuero recocido, monedas de plata y oro, ante la mirada estupefacta de los esclavos, y las ponen a secar al sol, para que moho y la humedad no las ennegrezcan, montañas tintineantes de monedas que sus abuelos y sus padres juntaron para borrar un pasado de porquerizos en la España de Isabel La Católica? ¿Conciliación con las provincias, que son nada sin sus propietarios, o con sus propietarios?
Al paso del ejército del Alto Perú por Salta -y eso lo vimos usted y yo, amigo Monteagudo: usted, tal vez, lo olvidó- se formó una tropa con paisanos voluntarios y la flor de los caballeros salteños. Esos caballeros salteños, conspicuos patriotas, pagaron de su bolsillo al armamento de la tropa. Esos caballeros salteños -tal vez usted lo olvidó, amigo Monteagudo-, cada uno acompañado por su criado, para que le lustrara las botas y le limpiara las armas, y el jefe de esos caballeros salteños, con catorce esclavos a su servicio -personas, según el señor Mariano Moreno, porque eran blancas y vestían de frac o de levita en sus salones o en los salones de sus amigos-, desfilaron por las quebradas de la muy noble provincia de Salta, patriotas e impacientes por heredar las plantaciones de azúcar y vid, los campos de trigo y las fábricas de sus padres. Y negociaron, a caballo, untuosos y febriles, con sus padres, la poseción de la heredad. O los asesinaron, cuando fue necesario, para persistir taimados y orgullosos cocmo sus padres, desalojados sus padres de la poseción de la heredad, por la negociación o el asesinato, en comprar a dos pesos y vender a cuatro, así no queden, del país, más que cenizas. Jugué A5C. Monteagudo, C3A.
Monteagudo, por lo que escuché, justifica la expedición al Alto Perú: fue secretario de la representación de la Primera Junta en esa expedición. Ese es un olvido que, por ahora, no puede permitirse. (¿A qué consentimientos, a qué incesantes abluciones purificadoras se entrega un jacobino que pretende aniquilar su pasado, que se desprende de él, acongojado, avergonzado, como de una ropa vieja y pringosa que se pegó al cuerpo en un momento de desdicha?) Tache, Castelli, la pregunta que encerró entre paréntesis. Todavía no, escribe Castelli. ¿A qui´n alude, Castelli, con la pregunta encerrada entre paréntesis? Castelli no lo sabe, escribe Castelli. No lo sabe Castelli ni el actor que representa a Castelli en el escenario silencioso de una habitación sin ventanas, ni el público que, silencioso, contempla al actor mudo que representa el papel de Castelli, en una habitacion sin ventanas.
Monteagudo me preguntó que opinaba del artículo. Jugué P3D. Y escribí: ¿Qué opina la policía de su artículo? No me interesa la opinión de la policía, dijo Monteagudo, si es que sé a quién se refiere. Y jogó P3D. Escribí oh. ¿Qué me quiere decir con ese oh? Y, por fin, Monteagudo sonrió. Es un hermoso muchcho cuando sonríe; lo vi sonreír muy pocas veces: ésta es una de ellas. ¿Más café?, escribí. No deseaba que se marchase, a pesar de su fatiga, de su desgano, de ese núcleo de hielo que guía sus actos, y que sus imprevistos arrebatos esconden, y que yo no alcanzaré a develar.
Pasé un buen día: la boca no me jodió. ¿Para qué privarme de la compañía de Monteagudo, que es uno de los nuestros - el único, tal vez- que golpea la puerta de esta pieza, una o dos tardes por semana, riéndose, él que no se ríe nunca, de los alcahuetes del poder que le insinúan que convendría a su seguridad y a su futuro espaciar las visitas a un leproso político? ¿Para qué escribí, entonces, que ardor y madurez se contradicen, y que la madurez crece cuando el ardor aprende? Escribí: somos oradores sin fieles, ideólogos sin discípulos, predicadore en el desierto. No hay nada detrás de nosotros; nada debajo de nosotros, que nos sostenga. Revolucionarios sin revolución: eso somos. Para decirlo todo: muertos con permiso. Aun así, elijamos las palabras que el desierto recibirá: no hay revolución sin revolucionarios. Jugué P3A.
Monteagudo se levantó de su silla, bordeó la mesa, por la derecha, leyó, por encima de mi hombro, lo que escribí. Volvió a sentarse, y me miró, pensativo. Jugó P3CR, y sus dedos acariciaron largamente la cabeza del peón. ¿Más café?, escribí. Y alcé la hoja de papel, para que Monteagudo leyera lo que escribí.
Sí, dijo Monteagudo, los ojos fijos en el tablero de ajedrez. Pídale, por favor, dos tazas a Angela. La mía sin azúcar, escribí.
Al rato regresó Monteagudo. Angela, que nos sirvió café, me pasó los brazos poe el cuello:
¿Está bien, padre?
Sí, Angela. Muchas gracias, escribí en la hoja de papel. Y le besé las manos, entrelazadas sobre mi pecho. La boca no me jodía. Monteagudo acaba de irse. Transcribo al cuaderno lo que escribí, durante la tarde, en la hoja de papel.
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¿Qué nos faltó para que la utopía venciera a la realidad? ¿Qué derrotó a la utopía? ¿Porqué, con la suficiencia pedante de los conversos, muchos de los que estuvieron de nuestro lado, en los días de mayo, traicionan la utopía? ¿Escribo de causas o escribo de efectos? ¿Escribo de efectos y no describo las causas? ¿Escribo de causas y no describo los esfectos?
Escribo la historia de una carencia, no la carencia de una historia.
(extraido de http://www.literatura.org/25Mayo/25Mayo_Rivera.html)
Haffner
00:00 del 25 de mayo del 2004,en el Cafe de los Ciegos
jueves, mayo 20, 2004
"Este eterno hoy, pesadilla de la que no puedo despertar, se esta devorando mi presente de ayer".
a continuación...
a continuación...
El primer androide que conocí, mi edad debe haber rondado los ocho años. Si me acuerdo de aquellos tiempos como bastantes duros. Yo era un pibe que no tenia un peso para comprar bolitas y figuritas, en esa época la novedad eran aquellas legendarias de chapa, las que mas valían eran esas que al frotarlas unas con otras aparecía en forma de holograma un jugador dándole a la figurita un doble fas. Los futbolistas de esa colección pertenecían al nacional del 75. Vivía por aquellos entonces en la calle Viamonte de ing. Favalli.
El androide merodeaba la cuadra montado en su caballo metálico, mis compañeros tenían por costumbre practicar tiro al blanco, utilizaban un fútbol numero cinco bien embadurnado con grasa de pella, el que escapaba el disparo era el tonto del medio. Es así que cuando avistábamos al androide una cuadra antes nos escondíamos para emboscarlo al paso por el callejón.
En la Escuela entable mis primeros contactos con el androide, su caballo necesitaba una cubierta delantera, esa era mi oportunidad de hacerme con unas monedas para reventarlas en figuritas y bolitas en el boliche de don Pagano. Yo conseguí una cubierta vieja en el patio de la bicicleteria de los Gelves.
El me entrego las monedas en una hoja de revista en la salida del cole.
Cuando desenvolví y conté las monedas, en mis manos quedo la hoja de la primera historieta que leí.
Ch. Rr.
NO ME ES PERMITIDO REVELAR LA FUENTE
Digamos que Mr. X, entro en los archivos de la radio oficial de Ing. Favalli “Radio Anodina”, único lugar en el pueblo, con conexión a Internet a salvo de las cucarachas , y me transmitió información que si bien puede parecer superflua, forma parte de la vida cotidiana de Los Androides y de Ing. Favalli en general.
La información esta centrada en la historia de un grupo musical, “ConductA o ConductO”, este grupo se formó allá por los ochentas y estaba integrado por Androides estudiantes de odontología. Hicieron varios temas que fueron intrascendentes, salvo para unos pocos androides obsesionados con sus dientes (Tu ortodoncia es perfecta, Con la boca abierta, El sonido del torno es mi música preferida, entre otros que hoy, afortunadamente han pasado al olvido. Sin embargo hay un tema, que hizo furor en todo el pueblo. Cuando era tocado en vivo, el publico entraba en una locura frenética de sacudones, pogo y carcajadas de dientes podridos, aunque ni los autores ni el resto de los androides se expliquen aún hoy el porque. Es posible que los beutifull hagan un remake. El tema se llama “ Tres cepilladas al día”
Wellington
Noticias desde Ing.Favalli
Anoche se escucharon disparos en todo el condado.Pernocte en lo de Machado,fumamos bastante y pense que soñaba,pero no.Eran disparos de verdad,tambien se ladraban los perros y la explicación llego esta mañana.Cuatro androides aparecieron despedazados en distintos puntos de Ing. Favalli,los mismos fueron atacados por una jauria de perros cimarrones.El norte de Ingeniero Favalli esta lleno de asentamientos,donde un tal Hocico Lopez maneja las drogas y algunos delitos menores,como el robo de automotores y demas latrocinios.Al parecer tiene alguna tranza con el Genoves,cosa que desconozco ya que mi trato con el mismo se esta centrado en concretar el nodo que cada día se complica mas,ya que es imposible que una pc subsista debido a los ataques de de las cucarachas.
Machado es un genio en el tema,esta desarrollando una suerte de chips envenenados que si resultan terminarian con la epidemia de cucarachas metalicas.Al parecer los bichos no tienen un instinto que les permita determinar que se puede morfar y que no.Lo que puedo asegurar es que los androides tienen un enemigo de verdad,que es el tal Hocico Lopez,un marginal violento pero conservador,que quiere restaurar los antiguos codigos del lugar.
El caso de Machado es diferente.Es un individualista,onanista si los hay,que quiere acceder a la net para saciar su instinto.
Antenoche lo dejamos custodiando el la conexión y mas tarde tuvimos que inyectarle suero,el tipo se mata a pajas,cosa rara ya que tiene una esposa puta y fiestera,amiga de Hocico Lopez,adicta a la pindonga,un sintetico de cocaina,metanfetamina y extasis que se consume en la zona.No me animo a probar hasta que no terminemos la mision en Favalli.En cuanto al Genoves,solamente puedo decir que el tipo labura para alguien,de lo contrario no tiene explicación su colaboracón en este proyecto.Seria importante que enviaran a Tahurina,sabe de redes y de paso necesito que alguien me saque que el queso,la mina es ducha en ambas cuestiones.Por ahora nada mas.Ah,en cuanto al mensaje de la paloma,manden los datos que tengan al respecto,ya que efectivamente el mensaje que hoy me tenia que enviar el Genoves no ha llegado.
PD:Los sueños ¿sueños son?
Haffner
"Amo su atolondramiento, su cinismo, su glotnonería. Estos poemas, fechados aquí y allí, en todas partes, provocan tanta sed como la lectura de una lista de vinos ... en este libro en particular, cada imagen de una sensación, por exacta o dudosa que sea, se convierte en válida por la rapidez con que es reemplazada"
André Glide
André Glide
miércoles, mayo 19, 2004
Descifrando mensajes
Ese día amanecí distinto a los demás. A eso de las doce cuando se produjo el segundo cambio de ritmo del día apareció en mi mente la idea. Sin dudarlo fui al cajón de las herramientas y agarre la tijera de podar. Salí por el callejón hacia el fondo
de la finca y ahí empezó a cuajar en mi mente el plan. Llegue a los tamarindos donde con ojo de lince elegí la mejor base para lo que seria mi primer arma mortal.
La horqueta era cojonuda, de esas que forman el contorno de una copa donde se degustan los mas finos vinos. La pele con esmerado cuidado utilizando para elle el cuchillo de hacer los injertos, el cual tenía el filo del bisturí de un gran cirujano. Cale los extremos de la copa, corte los cueros de las lenguas de unos mocacines viejos y con agujeros en la suela, los amarré con alambre de atar sarmientos. El elástico lo puse doble era importado,”el transfusión de sangre”. Eso hizo de mi arma algo realmente peligroso, un arma de guerra, sobre todo si tenemos en cuenta que David había vencido a un gigante llamado Goliat con un arma similar.
Ya el día iba por su cuarto ritmo cuando empecé a calibrar la puntería después de volar en pedazos un par de botellas de cruss, enfile por la hijuela en busca de mis primeras presas. Disparé a diestra y siniestra sin darle a ningún pájaro hasta que en una acacia se poso un hermoso ejemplar de palomita. Elegí la piedra mas redondita que llevaba en el bolsillo del pantalón, apunte, estire y boomm , la piedra fue rompiendo cuantas ramas se le ponía a su paso hasta dar en el blanco, centro del pecho, fue un instante donde la adrenalina sacudió mi pequeño cuerpo, con la misma violencia con que la piedra sacudía el cuerpo de la paloma, el tiempo entro en una constante de eternidad, el ave se desplomo golpeando las ramas secas de los acacias, corrí por mi presa, el corazón ya me latía muy rápido, me acerque, la observé, la toque con el pié . Su plumaje lucia desordenado, fue una sorpresa descubrir un papelito atado a una de sus patas, era mensajera. Desate el papel, la curiosidad me entorpecía los movimientos. El mensaje iba dirigido a un tal “ Juan Salvo” del "Genoves" lo lei, estaba borroso decia: Ing. Favalli a los......; Los siguientes códigos resultaron incompresibles para un niño de 9 años.
Visitas
La verdad que Ingeniero Favalli era por demas entretenido.Un lugar donde las cucarachas comen discos rigidos,la encantandora irrupcion del Genoves,una banda de rock.Todo fenomeno.Sin embargo,estar comunicado tiene sus bemoles,ya decia el sabio "a mayor información,mayor infelicidad".
Ayer al mediodia,el Señor Blumberg estuvo en Mendoza.No voy a hablar de quien armo su gira estelar por Cuyo,por que es de publico conocimiento quien es el empresario de San Rafael,socio de Vila y Jose Luis Manzano,a su vez,compinches de Monetta,que entre otras cosas se afano un Banco.De esas cosas no vamos a hablar,¿para que?.Lo que si vamos a decir es que una vez mas,nos enteramos quien lucra con el señor Blumberg.Aca en el campo la gente dice que "un tonto hace mas daño que una manga de piedra",y yo hasta hace un par de días,pensaba que el Sr.Blumberg era un soberano pelotudo.Amigos queridos,Mr.Blumberg es un soberano hijo de puta,no un pelotudo.Por que llama la atención que el tipo se haga eco de la mas cochinas de las estrategias que tuvo la policia que asesino a Sebastian Bordon,por que discrimina y ensucia,y por otra parte,¿que carajo tiene que ver si el pibe se drogaba o no?
¿tenes que morir lapidado por tomar droga?¿de que carajo hablas Blumberg?.Ahora Mr Blumberg se va arrepentir y va a pedir disculpas,pero ya esta el pedo hecho.No me jodan,por favor,no me jodan,estas cosas no son casuales,puede que retractarse lo haga escapar del juicio por calumnias e injurias,pero de lo que este tipo no tiene que escaparse,es de la condena social,a este cruzado se le tiene que caer la mascara,a el y a todos estos demonios que claman a gritos por un exorcista.La verdad,alguien me dijo alguna vez que Sebastian ni siquiera fumaba tabaco ni tomaba alcohol,pero no es ese el tema,una vez mas,la cana es el modelo imperante de justicia.Hablar con los familiares de uno de los asesinos,declarar que el pibe tomaba droga y que le pego a un policia,habla a las claras de que este tipo ya tomo partido por lo mas reaccionario y fascista de la sociedad.
Otra cosa fue Luisito Bordon,el papá de Sebastian,un hombre que sublimo su dolor y lo transformo en lucha,que jamas incurrio en alianzas nefastas ni apelo a golpes bajos para hacer justicia por Sebastian.Esos son padres.Este que vemos aqui,con su tragico carnaval de empresarios mafiosos y pastores comerciantes,es una cara que los alemanes vieron emerger en la decada del treinta,y ya sabemos como termino la historia
martes, mayo 18, 2004
Primer post desde Ing. Favalli
Hola,bueno Wellington,dios atiende en todas partes pero usa Fibertel,onda que en el Genoves logro aislar un piezas,y por fin conectamos,claro,ahora Machado me tira una onda para eliminar cucarachas.Para canutear armamos una banda de rock con el nieto del Genoves y la novia,se llama "Haffner and the beatiful loser",despues te mando el mp3.
pd:"Amor y Anarquia,pindonga al mediodia"
pd:Tahurina cumple años,un beso enorme y 23 cm de amor en barras de carne.
Haffner
Hola,bueno Wellington,dios atiende en todas partes pero usa Fibertel,onda que en el Genoves logro aislar un piezas,y por fin conectamos,claro,ahora Machado me tira una onda para eliminar cucarachas.Para canutear armamos una banda de rock con el nieto del Genoves y la novia,se llama "Haffner and the beatiful loser",despues te mando el mp3.
pd:"Amor y Anarquia,pindonga al mediodia"
pd:Tahurina cumple años,un beso enorme y 23 cm de amor en barras de carne.
Haffner
Ing Favalli
Donde los pollos se clonan de antemano
donde la luz se cae por que si
donde los androides son boludos y eficazes
es Ingeniero Favalli,es asi
Las cucarachas comen discos rigidos
y no accedes a internet ni ahí
hay un par de androides que conspiran
sucede en Ingeniero Favalli
El genoves tiene algunas palomas
que ayudan a que se pueda mentir
estamos por meterle fibra optica
al pueblo de Ingeniero Favalli
Cuando me vaya de este pueblo Infame
si es que alguna vez me puedo ir
los chicos chatearan por msn
en el condado de Ingeniero Favalli
Haffner and The Beatiful Loser
SEGUNDA PALOMA
LA PALOMA QUE EXPLICA LAS PALOMAS
LA PALOMA QUE EXPLICA LAS PALOMAS
Hoy llego otra paloma a casa, es exactamente igual que la primera. Alguien, podría pensar, que todas las palomas son iguales o por lo menos muy parecidas, pero esta es igual a la primera igual en todo sentido.
Sin más dilación paso a contar el mensaje que la segunda paloma trae.
Apenas llegado Haffner a Ing. Favalli, es contactado con “El Genovés” un viejito que se dedica a la crianza cuidado y clonación de palomas. El Genovés, tiene un archivo de información genética de palomas, el cual utiliza para clonarlas. Es sabido, que la paloma mensajera, vuelve al lugar de donde fue llevada. Para lograr esto, utiliza información de campos magnéticos terrestres del lugar de origen. Esta información esta almacenada genéticamente en la paloma. Un clon de una paloma de aquí, también regresa aquí. El Genovés, se dedica a la crianza de palomas mensajeras desde la posguerra de la segunda guerra mundial. Son su obsesión.
Los Androides, son los enemigos naturales de El Genovés. El “deporte” preferido de los Androides de Ing. Favalli, es la cetrería .
El mensajero nos pareció simpático y el mensaje quedo fuera de foco. En otras oportunidades hemos matado y golpeado al mensajero.
El final del mensaje de Haffner es: Los Androides son estúpidos como palomas y certeros como halcones, si me descubren en mi intento, soy hombre muerto.
Wellington
lunes, mayo 17, 2004
DESTINO DE PALOMAS.
Leí el pobre final de la paloma, que no hizo más que cerrar un ciclo alimentario, es decir cumplir con el fin que su naturaleza le había impuesto. Pensé que siendo paloma y teniendo alas le seria muy fácil escapar de las garras de un gato hijoputa. Pero en fin parece ser que todos los seres hermosos de la creación tienen ese instinto a morir, instinto de inmortalización, y la paloma no lo resistió al ver en las garras del gato una muerte segura. Abra pensado como algúnos amigos míos que el futuro ofrece siempre algo mejor. Creo que si, pero si no conservamos la vida, estamos fritos por más que el presente se ponga espeso.
Como dice el amigo Haffner,la muerte no tiene apelación.
Aún permanece intacto en mis recuerdo mis años de gato, donde mi abuelo aprovechando mi habilidad para trepar árboles y techos me hacia subir al de casa a pillar los pichones del palomar que alimentaba y criaba con celo criollo. Aunque los años han pasado aún me zapatea en el paladar aquel exquisito sabor de Cazuela de pichones que mi abuelo preparaba con la maestria del gato Dumas.
Chicha rrero
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Leí el pobre final de la paloma, que no hizo más que cerrar un ciclo alimentario, es decir cumplir con el fin que su naturaleza le había impuesto. Pensé que siendo paloma y teniendo alas le seria muy fácil escapar de las garras de un gato hijoputa. Pero en fin parece ser que todos los seres hermosos de la creación tienen ese instinto a morir, instinto de inmortalización, y la paloma no lo resistió al ver en las garras del gato una muerte segura. Abra pensado como algúnos amigos míos que el futuro ofrece siempre algo mejor. Creo que si, pero si no conservamos la vida, estamos fritos por más que el presente se ponga espeso.
Como dice el amigo Haffner,la muerte no tiene apelación.
Aún permanece intacto en mis recuerdo mis años de gato, donde mi abuelo aprovechando mi habilidad para trepar árboles y techos me hacia subir al de casa a pillar los pichones del palomar que alimentaba y criaba con celo criollo. Aunque los años han pasado aún me zapatea en el paladar aquel exquisito sabor de Cazuela de pichones que mi abuelo preparaba con la maestria del gato Dumas.
Chicha rrero
domingo, mayo 16, 2004
FELLINESCO
Lamentable secuencia de hechos:
Decidí, liberar a la paloma, la paloma decidió quedarse por acá, Samúd, (mi gato) decidió comerse la paloma, cosa que logró con felinesca (no porque sea un gato que elija estilos de cine para actuar necesariamente) precisión.
Los restos de la paloma no serán velados. Samúd se subió al techo, hasta que yo entienda que su comportamiento fue instintivo y no le meta una patada en el culo.
Lo lamento.
Wellington para "La historia de las historias"
Lamentable secuencia de hechos:
Decidí, liberar a la paloma, la paloma decidió quedarse por acá, Samúd, (mi gato) decidió comerse la paloma, cosa que logró con felinesca (no porque sea un gato que elija estilos de cine para actuar necesariamente) precisión.
Los restos de la paloma no serán velados. Samúd se subió al techo, hasta que yo entienda que su comportamiento fue instintivo y no le meta una patada en el culo.
Lo lamento.
Wellington para "La historia de las historias"
sábado, mayo 15, 2004
Gato Dumas, ¿que sabores nuevos fuiste a buscar?
Bifes criollos de colita de cuadril
Ingredientes
Colita de Cuadril 1 (1200kg.)
Aceite de oliva 2 cdas
Huevos 8
Papas 1kg
Cebollas 3
Hojas de lechuga 12
Sal 1 cda.
Pimienta negra 1 cdita.
Aceite mezcla 2 tazas
Azafrán 1/2 cdita.
Salsa
Vino tinto 200 ml.
Manteca 30 gramos.
Ketchup 3 cdas.
Curry 1/2 cdita.
Cebolla 1
Caracú 100 gramos
Cortar medallones gruesos de una colita de cuadril sin desgrasar. Salpimentar. Dorar de ambos lados en una sartén caliente con un poco de aceite de oliva y luego agregar la cebolla picada. Cocinar hasta que las cebollas estén transparentes y doradas. Colocar el curry y el vino tinto. Reducir éste último por cocción hasta que el alcohol haya desaparecido. Agregar el ketchup y la manteca y luego el caracú cortado en cubos. Dejar cocinar. Cortar las papas en bastones prolijos y cocinarlas en otra sartén con abundante aceite mezcla caliente (a 180 grados) hasta que estén crocantes. Cortar la cebolla en aros y dorarlos en una sartén aparte con muy poco aceite. En otra sartén freír dos huevos; sacarlos y espolvorear las yemas con una pizca de azafrán. Por último, armar el plato.
Amigo querido,hasta siempre
Bifes criollos de colita de cuadril
Ingredientes
Colita de Cuadril 1 (1200kg.)
Aceite de oliva 2 cdas
Huevos 8
Papas 1kg
Cebollas 3
Hojas de lechuga 12
Sal 1 cda.
Pimienta negra 1 cdita.
Aceite mezcla 2 tazas
Azafrán 1/2 cdita.
Salsa
Vino tinto 200 ml.
Manteca 30 gramos.
Ketchup 3 cdas.
Curry 1/2 cdita.
Cebolla 1
Caracú 100 gramos
Cortar medallones gruesos de una colita de cuadril sin desgrasar. Salpimentar. Dorar de ambos lados en una sartén caliente con un poco de aceite de oliva y luego agregar la cebolla picada. Cocinar hasta que las cebollas estén transparentes y doradas. Colocar el curry y el vino tinto. Reducir éste último por cocción hasta que el alcohol haya desaparecido. Agregar el ketchup y la manteca y luego el caracú cortado en cubos. Dejar cocinar. Cortar las papas en bastones prolijos y cocinarlas en otra sartén con abundante aceite mezcla caliente (a 180 grados) hasta que estén crocantes. Cortar la cebolla en aros y dorarlos en una sartén aparte con muy poco aceite. En otra sartén freír dos huevos; sacarlos y espolvorear las yemas con una pizca de azafrán. Por último, armar el plato.
Amigo querido,hasta siempre
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“¿Qué somos, qué es cada uno de nosotros sino una combinatoria de experiencias, de informaciones, de lecturas, de imaginaciones? Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles”.
Italo Calvino
Hoy, es decir hasta aqui, somos esto, esto que estas leyendo,esto que nos está pasando, más algunas cosas todavía no escritas. Ni aqui ni en ningún lado.
Wellington
“¿Qué somos, qué es cada uno de nosotros sino una combinatoria de experiencias, de informaciones, de lecturas, de imaginaciones? Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles”.
Italo Calvino
Hoy, es decir hasta aqui, somos esto, esto que estas leyendo,esto que nos está pasando, más algunas cosas todavía no escritas. Ni aqui ni en ningún lado.
Wellington
viernes, mayo 14, 2004
ULTIMO MOMENTO
Haffner, se ha ido a vivir a Ingeniero Favalli, un pueblo ignoto, donde según estudios antropológicos, se practicaba la amistad como culto. Fue llamado a una misión especial. El pueblo, se ve sometido a los caprichos de los androides, quienes por medio de gualichos aprendidos en otros mundos (algunos humanoides espías, corren la bola que son solo virus informáticos, de todas formas el resultado es el mismo), han logrado que en Ing. Favalli, no haya Internet. Aseguran los lugareños, que cuando intentan conectarse, salen cucarachas metálicas de los gabinetes de las computadoras (previo haber comido cables y sobretodo chips, que les son morfológicamente similares). Cuentan otras cosas más terribles, más asquerosas, pero las fuentes son difíciles de identificar como fiables todavía. Haffner, tiene como misión, instalar un ciber café clandestino. Para ello cuenta ya, con el local en que se hacen las reuniones de Alcohólicos Anónimos (en realidad es la falsa fachada, del único bar del pueblo).
El final del mensaje describe lo crítico de la situación “tengo más cosas para contarte, pero no creo que la paloma se la banque”
No se que hacer con la paloma, por ahí la adopto como mascota, o me la como en un guisito, para no dejar evidencias.( de todas formas esta, más mensajes no trae).
Seguiremos informando
Wellington para “La historia de las historias”
Haffner, se ha ido a vivir a Ingeniero Favalli, un pueblo ignoto, donde según estudios antropológicos, se practicaba la amistad como culto. Fue llamado a una misión especial. El pueblo, se ve sometido a los caprichos de los androides, quienes por medio de gualichos aprendidos en otros mundos (algunos humanoides espías, corren la bola que son solo virus informáticos, de todas formas el resultado es el mismo), han logrado que en Ing. Favalli, no haya Internet. Aseguran los lugareños, que cuando intentan conectarse, salen cucarachas metálicas de los gabinetes de las computadoras (previo haber comido cables y sobretodo chips, que les son morfológicamente similares). Cuentan otras cosas más terribles, más asquerosas, pero las fuentes son difíciles de identificar como fiables todavía. Haffner, tiene como misión, instalar un ciber café clandestino. Para ello cuenta ya, con el local en que se hacen las reuniones de Alcohólicos Anónimos (en realidad es la falsa fachada, del único bar del pueblo).
El final del mensaje describe lo crítico de la situación “tengo más cosas para contarte, pero no creo que la paloma se la banque”
No se que hacer con la paloma, por ahí la adopto como mascota, o me la como en un guisito, para no dejar evidencias.( de todas formas esta, más mensajes no trae).
Seguiremos informando
Wellington para “La historia de las historias”
jueves, mayo 13, 2004
Caminos
Hace un par de noches,el Negro puso 14 puntos seguidos en la mesa de punto y banca.Para nuestras economias pauperrimas,1400 mangos pueden ser una pequeña fortuna,asi es que cuando ya se venia el numero 15,emprendimos la retirada,no sin antes coronar una primera docena y por supuesto,emprender la rapida retirada con los sueños intactos.Un taxi nos condujo hasta esa maravilla culinaria llamada "Zur",y entre los generosos suavignon blanc del valle de uco,unos bifes de chorizo antologicos y el soufle de chocolate,el azar nos deparo una noche inolvidable donde no faltaron las lagrimas y mucho menos las carcajadas.Desde la ventana mirabamos pasar un mundo que esa noche,cosa rara,habia sido generoso con nosotros.En la cocina,una niña preciosa me regalaba miradas afectuosas.El Negro,que sabe de esto y de muchas cosas mas,sugirio la retirada.
-Vamos,mejor irse ganando antes que la fortuna nos suelte la mano. -
-¿Por?-
- Hoy ganamos demasiado,y quien sabe,las bolas pueden venir cambiadas,vamos,otro día volvemos.-
Asi que no sin antes intercambiar besos y abrazos,mirar a la nena de la cocina por ultima vez,y prometer el regreso,la noche nos devoro y nos perdimos para siempre.
Son caminos.A veces no hay otra manera de recorrerlos.Y solo resta retirarse a tiempo,planeando un retorno y rogando a nuestros dioses obcenos para que el azar nos sea favorable.
Y asi,la historia de las historias,quedara por un tiempo determinado en manos de Wellington.Hasta la proxima.
Hace un par de noches,el Negro puso 14 puntos seguidos en la mesa de punto y banca.Para nuestras economias pauperrimas,1400 mangos pueden ser una pequeña fortuna,asi es que cuando ya se venia el numero 15,emprendimos la retirada,no sin antes coronar una primera docena y por supuesto,emprender la rapida retirada con los sueños intactos.Un taxi nos condujo hasta esa maravilla culinaria llamada "Zur",y entre los generosos suavignon blanc del valle de uco,unos bifes de chorizo antologicos y el soufle de chocolate,el azar nos deparo una noche inolvidable donde no faltaron las lagrimas y mucho menos las carcajadas.Desde la ventana mirabamos pasar un mundo que esa noche,cosa rara,habia sido generoso con nosotros.En la cocina,una niña preciosa me regalaba miradas afectuosas.El Negro,que sabe de esto y de muchas cosas mas,sugirio la retirada.
-Vamos,mejor irse ganando antes que la fortuna nos suelte la mano. -
-¿Por?-
- Hoy ganamos demasiado,y quien sabe,las bolas pueden venir cambiadas,vamos,otro día volvemos.-
Asi que no sin antes intercambiar besos y abrazos,mirar a la nena de la cocina por ultima vez,y prometer el regreso,la noche nos devoro y nos perdimos para siempre.
Son caminos.A veces no hay otra manera de recorrerlos.Y solo resta retirarse a tiempo,planeando un retorno y rogando a nuestros dioses obcenos para que el azar nos sea favorable.
Y asi,la historia de las historias,quedara por un tiempo determinado en manos de Wellington.Hasta la proxima.
martes, mayo 11, 2004
CARICIA DE LEOPARDO
"Algo sucede y, desde el momento en que empieza a suceder, nada puede volver a ser lo mismo"
Paul Auster
"Algo sucede y, desde el momento en que empieza a suceder, nada puede volver a ser lo mismo"
Paul Auster
sábado, mayo 08, 2004
TARDIO ATAQUE DE INFANCIA
Esta sociedad patética, en donde el Capitalismo sobrealimentado, se mofa del hambre del más pobre y no termina de entender, porque recibe los golpes que recibe. Donde la cultura del trabajo no existe o es ínfimamente representada por el encargado de la educación, siempre más ocupado en montarse a la clase media, en obscenas e infértiles relaciones con pretensiones románticas. Aquí donde lo estético llega al límite de pensar que fealdad es maldad, una maldad que conoce de ocultismo, que nos puede hacer daños terribles, inimaginables. Aquí se encarnan castigos corporales a conductas bien intencionadas y los premios son dados caprichosamente al mas caprichoso...
Podría seguir indefinidamente, pero alguien golpea a la puerta. Voy a abrir.
Haffner dice: Hola, que haces?
Wellington dice: Fumando y mirando el Chavo, jeje
Haffner dice: jojojojo, vamos al Bar de los Ciegos?
Wellington dice: si, vamos a dar una vuelta, ¿qué pensás de esta sociedad patética?
Haffner dice: Dale che, apaga ese televisor y rajemos.
G.W. para:
Esta sociedad patética, en donde el Capitalismo sobrealimentado, se mofa del hambre del más pobre y no termina de entender, porque recibe los golpes que recibe. Donde la cultura del trabajo no existe o es ínfimamente representada por el encargado de la educación, siempre más ocupado en montarse a la clase media, en obscenas e infértiles relaciones con pretensiones románticas. Aquí donde lo estético llega al límite de pensar que fealdad es maldad, una maldad que conoce de ocultismo, que nos puede hacer daños terribles, inimaginables. Aquí se encarnan castigos corporales a conductas bien intencionadas y los premios son dados caprichosamente al mas caprichoso...
Podría seguir indefinidamente, pero alguien golpea a la puerta. Voy a abrir.
Haffner dice: Hola, que haces?
Wellington dice: Fumando y mirando el Chavo, jeje
Haffner dice: jojojojo, vamos al Bar de los Ciegos?
Wellington dice: si, vamos a dar una vuelta, ¿qué pensás de esta sociedad patética?
Haffner dice: Dale che, apaga ese televisor y rajemos.
G.W. para:
viernes, mayo 07, 2004
Drácula (fragmento)
"No hay duda de que existen los vampiros; algunos de nosotros tenemos evidencias de ello. Incluso, aunque no tuvieramos una prueba en nuestra propia y desdichada experiencia, las informaciones y los datos del pasado aportan pruebas suficientes. Admito que al principio fui escéptico. Si no hubiera sido porque a través de largos años me he entrenado para tener una mentalidad abierta, no habría creído hasta que llegó el momento en que los hechos golpeaban en mi oído: "¡Míralo! ¡Míralo! Lo probamos, lo estamos probando". Sin embargo, si hubiera sabido al principio lo que sé ahora --si al menos lo hubiera sospechado---, una vida preciosa para todos los que la queríamos no se hubiera perdido. Pero ya no tiene remedio y ahora debemos trabajar para que no perezcan otras almas, que podamos salvar.
El nosferatu no muere como la abeja que ha punzado una vez. Sólo se hace más fuerte, y, por serlo, tiene aún más poder para el mal. El vampiro que está entre nosotros tiene como persona más fuerza que veinte hombres; su astucia es muy superior a la de los mortales, porque es una astucia que va creciendo con los siglos; tiene la ayuda de la nigromancia que es, como implica la etimología de la palabra, la adivinación por la muerte, y todos los muertos a los que pueda acercarse están a sus órdenes; es una bestia, más que una bestia; de una crueldad demoniaca y carece de corazón; puede, sin limitaciones, aparecer a su voluntad donde y cuando quiera, y en cualquiera de las formas que elija. Puede, en su área de acción, dirigir los elementos: la tormenta, la niebla, el trueno; tiene poder sobre las cosas más repugnantes: la rata, la lechuza y el murciélago, la polilla y el zorro, y el lobo; puede crecer o reducir su tamaño y puede, en ocasiones, desvanescerse y aparecer sin ser visto.
Entonces, ¿cómo podríamos comenzar nuestra lucha para destruirle? ¿Cómo podemos descubrir dónde está, y, si lo encontramos, cómo destruirle?
Queridos amigos, la empresa que vamos a emprender es demasiado terrible y puede traer consecuencias que harían temblar al más valiente. Porque si perdemos en nuestro empeño, significa que, ha ganado él, y , entonces, ¿qué final nos espera?
¡La vida no es tan importante para mí y no me importa perderla! Pero el fracaso no es sólo un asunto de vida o muerte. Sino que nos volveríamos como él; que nos convertiríamos en seres horribles de la noche, como él, sin corazón ni consciencia, haciendo presa en los cuerpos y en las almas de aquellos a los que más queremos. Se nos cerrarían para siempre las puertas del cielo, porque ¿quién nos las iba a abrir de nuevo? Seguiríamos siendo aborrecidos por todos, como una mancha en el brillo del rostro de Dios; una flecha clavada en el costado de Él que murió por el hombre. Pero estamos frente a frente con nuestro deber, ¿podemos en este caso abandonar? Por mi parte, digo que no, pero soy viejo, y la vida, con su sol, sus lugares agradables, con el canto de los pájaros, la música y el amor, ha quedado un poco atrás. Pero vosotros sois jóvenes. Algunos habeís visto grandes penas, pero todavía quedan días hermosos en vuestro futuro. "
Profesor Van helsing,Cazador de vampiros.
Bram Stoker
"No hay duda de que existen los vampiros; algunos de nosotros tenemos evidencias de ello. Incluso, aunque no tuvieramos una prueba en nuestra propia y desdichada experiencia, las informaciones y los datos del pasado aportan pruebas suficientes. Admito que al principio fui escéptico. Si no hubiera sido porque a través de largos años me he entrenado para tener una mentalidad abierta, no habría creído hasta que llegó el momento en que los hechos golpeaban en mi oído: "¡Míralo! ¡Míralo! Lo probamos, lo estamos probando". Sin embargo, si hubiera sabido al principio lo que sé ahora --si al menos lo hubiera sospechado---, una vida preciosa para todos los que la queríamos no se hubiera perdido. Pero ya no tiene remedio y ahora debemos trabajar para que no perezcan otras almas, que podamos salvar.
El nosferatu no muere como la abeja que ha punzado una vez. Sólo se hace más fuerte, y, por serlo, tiene aún más poder para el mal. El vampiro que está entre nosotros tiene como persona más fuerza que veinte hombres; su astucia es muy superior a la de los mortales, porque es una astucia que va creciendo con los siglos; tiene la ayuda de la nigromancia que es, como implica la etimología de la palabra, la adivinación por la muerte, y todos los muertos a los que pueda acercarse están a sus órdenes; es una bestia, más que una bestia; de una crueldad demoniaca y carece de corazón; puede, sin limitaciones, aparecer a su voluntad donde y cuando quiera, y en cualquiera de las formas que elija. Puede, en su área de acción, dirigir los elementos: la tormenta, la niebla, el trueno; tiene poder sobre las cosas más repugnantes: la rata, la lechuza y el murciélago, la polilla y el zorro, y el lobo; puede crecer o reducir su tamaño y puede, en ocasiones, desvanescerse y aparecer sin ser visto.
Entonces, ¿cómo podríamos comenzar nuestra lucha para destruirle? ¿Cómo podemos descubrir dónde está, y, si lo encontramos, cómo destruirle?
Queridos amigos, la empresa que vamos a emprender es demasiado terrible y puede traer consecuencias que harían temblar al más valiente. Porque si perdemos en nuestro empeño, significa que, ha ganado él, y , entonces, ¿qué final nos espera?
¡La vida no es tan importante para mí y no me importa perderla! Pero el fracaso no es sólo un asunto de vida o muerte. Sino que nos volveríamos como él; que nos convertiríamos en seres horribles de la noche, como él, sin corazón ni consciencia, haciendo presa en los cuerpos y en las almas de aquellos a los que más queremos. Se nos cerrarían para siempre las puertas del cielo, porque ¿quién nos las iba a abrir de nuevo? Seguiríamos siendo aborrecidos por todos, como una mancha en el brillo del rostro de Dios; una flecha clavada en el costado de Él que murió por el hombre. Pero estamos frente a frente con nuestro deber, ¿podemos en este caso abandonar? Por mi parte, digo que no, pero soy viejo, y la vida, con su sol, sus lugares agradables, con el canto de los pájaros, la música y el amor, ha quedado un poco atrás. Pero vosotros sois jóvenes. Algunos habeís visto grandes penas, pero todavía quedan días hermosos en vuestro futuro. "
Profesor Van helsing,Cazador de vampiros.
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Bram Stoker
jueves, mayo 06, 2004
¿Donde esta Oesterheld?
Buenos Aires se ve tan suceptible...
mas del Eternauta clikeando en esta imagen---}
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Buenos Aires se ve tan suceptible...
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mas del Eternauta clikeando en esta imagen---}
miércoles, mayo 05, 2004
“Quien con monstruos lucha, cuide de no convertirse a su vez en un monstruo. Cuando miras largo tiempo un abismo, éste también mira dentro de ti.”
F.Nietzsche
F.Nietzsche
martes, mayo 04, 2004
Asi hablo Juan Salvo
"El gol de esa mañana,fue el gol mas grande de la historia del futbol.Pero eso no significa ganar el campeonato.No significa nada,al contrario,muestra como nuestra torpeza se antepone a los brillos y dejamos que la victoria se nos vaya de las manos.No significa nada,como las libras esterlinas que guardaba no se por que en un bolsillo,o ese pacto que mas bien en sus clausulas nos condena al infierno por incumplimiento.Vivir es mucho mas que soñar,vivir es mas que escribir,vivir es juntar cada instante de magia y convertirlo en desayuno,y si se resignan los sueños,que esos dioses obcenos nos aniquilen,ya que algo muchisimo mas peligroso se desperto,y nunca mas podremos mirarnos a los ojos,ni enfrentar el espejo.Vivir es el día a día,el manojo de instantes preciosos que recoges en esa canastita invisible que te da tu vieja cuando te arroja a este mundo infame.Vivir es muchisimo mas que soñar,es precisamente sacar las magias de la bolsa y poner los conejos frente a los ojos asombrados de un niño que se maravilla con la ilusion,lo demas es puro cuento"
En el Bar de los ciegos,madrugada de enero de 1986
"El gol de esa mañana,fue el gol mas grande de la historia del futbol.Pero eso no significa ganar el campeonato.No significa nada,al contrario,muestra como nuestra torpeza se antepone a los brillos y dejamos que la victoria se nos vaya de las manos.No significa nada,como las libras esterlinas que guardaba no se por que en un bolsillo,o ese pacto que mas bien en sus clausulas nos condena al infierno por incumplimiento.Vivir es mucho mas que soñar,vivir es mas que escribir,vivir es juntar cada instante de magia y convertirlo en desayuno,y si se resignan los sueños,que esos dioses obcenos nos aniquilen,ya que algo muchisimo mas peligroso se desperto,y nunca mas podremos mirarnos a los ojos,ni enfrentar el espejo.Vivir es el día a día,el manojo de instantes preciosos que recoges en esa canastita invisible que te da tu vieja cuando te arroja a este mundo infame.Vivir es muchisimo mas que soñar,es precisamente sacar las magias de la bolsa y poner los conejos frente a los ojos asombrados de un niño que se maravilla con la ilusion,lo demas es puro cuento"
En el Bar de los ciegos,madrugada de enero de 1986
domingo, mayo 02, 2004
POR QUÉ
Ay vieja historia de amor de los ojos cansados.
Ibas buscando esa flor con los ojos febriles.
Uno tendrá que sufrir o morirse de olvido.
Dije queriendo pensar que quisiera creerlo.
En mi puñal sólo hay tierra,
nada que deba asustarte.
Por tenerte doy mi sangre y la bebo.
Ay vieja historia de amor de los sueños castrados.
Ibas buscando esa flor con los pies entre el barro.
Uno tendrá que sufrir o morirse de olvido.
Dije queriendo pensar que quisiera creerlo.
En mi puñal sólo hay tierra,
nada que deba asustarte.
Por tenerte doy mi sangre y la bebo.
Yo escarbaría la piedra.
Yo quemaría las naves,
Clavaría mil puñales...
Por quedarme contigo.
Letras: Mariano Fernández
Música y arreglos: Me darás mil hijos
de Tahurina (otro domingo y ya van...) para Haffner.
Ay vieja historia de amor de los ojos cansados.
Ibas buscando esa flor con los ojos febriles.
Uno tendrá que sufrir o morirse de olvido.
Dije queriendo pensar que quisiera creerlo.
En mi puñal sólo hay tierra,
nada que deba asustarte.
Por tenerte doy mi sangre y la bebo.
Ay vieja historia de amor de los sueños castrados.
Ibas buscando esa flor con los pies entre el barro.
Uno tendrá que sufrir o morirse de olvido.
Dije queriendo pensar que quisiera creerlo.
En mi puñal sólo hay tierra,
nada que deba asustarte.
Por tenerte doy mi sangre y la bebo.
Yo escarbaría la piedra.
Yo quemaría las naves,
Clavaría mil puñales...
Por quedarme contigo.
Letras: Mariano Fernández
Música y arreglos: Me darás mil hijos
de Tahurina (otro domingo y ya van...) para Haffner.
sábado, mayo 01, 2004
Un primero de mayo estupendo,aunque de nuevo,me cuesta escribir,paso demasiado tiempo leyendo blog ajenos.Pero pasa que a veces mando algun coment,ademas de esperar mails que no llegan.Si mando coment alguien seguro me visita,y es como que viene gente a casa y no tenes nada para servirles,ni un miserable mate cocido.Me veo en la obligacion de postear.Asi que bueno,copy y paste,nos vemos y pasenla bien,a ver quien coño me invita a tomar un cafe un día de estos.
"El mundo, según Mallarmé, existe para un libro; según Bioy, somos versículos o palabras o letras de un libro mágico, y ese libro incesante es la única cosa que hay en el mundo: es, mejor dicho, el mundo".
Jorge Luis Borges
Escribo en una mesa del "Bar de los Ciegos".Es conveniente revisar en los papeles anteriores a la decada del 90,para ponerle contexto al lugar en cuestión.Por que el Bar de los Ciegos,o el "Cafe de los Ciegos",esta en constante mutación,muda de lugar y generalmente no figura en los mapas.Un escrito de Harry Angel,del año 1987,nos dice que "Descubrimos el Bar de los Ciegos en el Invierno de 1985.Hacia frio,y pasabamos las tardes con Wellington hablando de cosas que jamas terminamos de resolver.El Bar estaba hubicado,iniciaticamente,en la esquina de las calles Arjonillas y 25 de Mayo.Los habitues del mismo,eran exiliados del viejo Eiffell,donde Don Hector Greco atendia negocios en los finales de los años 70.Tras la caida del grupo Greco,sus habitues se exiliarón en el Bar de los Ciegos.No servian buen cafe,pero atendia una piba hermosisima,de nombre Laura,que años despues la encontre en otro bar,en el Departamento de Godoy Cruz.Los motivos por los cuales nos quedamos en ese bar,fue basicamente por lo economico que resultaba ,las medidas de ginebra que Laurita nos servia,y el anonimato que el antro nos deportaba.Asi lo hicimos nuestro lugar,y ya no solamente perdiamos nuestro precioso tiempo,si no que ademas,hasta nuestras citas romanticas mas importantes,tuvieron lugar en el mismo.
En la primera mesa,siempre se daban cita dos o tres ciegos,invariablemente.Sospechabamos que alguna asociación sin fines de lucro,Ciegos Anonimos,o algo por el estilo,usaba el mismo como punto de reunión.El lugar era tranquilo,mas tarde descubrimos que el Monstruo Tito desayunaba por las mañanas en el mismo,tambien Chopo y Chipa tomaban el te con facturas,y Eterno Reposo masticaba 40 parisienes y tomaba tres cafes para empezar nomas.En la barra del mismo se levantaba Quiniela clandestina,a manos del inefable Loco Mateira,y por supuesto,los ex-brokers del grupo Greco leian Ambito financiero y planificaban futuras estafas que nunca llegaron.Wellington sospechaba que un viejo negro era cana,por eso cuidaba lo que llevaba en sus bolsillos,aunque en realidad generalmente las cosas estaban en su neuronas cuando llegabamos al Bar.Una tarde Haffner,que en ese tiempo estaba por demas desquiciado,asegura que vio al mismo Satanas rechazar un alma ofrecida por el Coyote,personaje esoterico que deambulaba por la zona.Es verdad que Haffner no tenia demasiada estima por el Coyote,y que tal sentimiento era reciproco,Chicha Rrero supo hacerse eco de los comentarios que este tipo prodigaba de Haffner,pero tambien es cierto que alguna vez Chicha Rrero le dejo la mano verde a Coyote,y no hubo ritual esoterico,sencillamente le vendio algo,que nadie sabe que era aun cuando el tipo aseguraba que era Canabis Colombiano.Haffner directamente no le dio nada,sencillamente se gasto la guita en vino o en la ruleta,y Coyote se quedo sin ritual.Las polemicas aun continuan,pero por ahi esta Coyote,siempre buscando un nuevo extasis religioso(sic).
Mas adelante el Harry Angel nos narra el final del Cafe de los Ciegos "Los años pusieron en decadencia al mismo,Laura se fue y el loco Mateira termino en cana,y los ciegos fueron muriendo de a uno,y a mi me quedo la duda de si a esta altura,ya no nacen ciegos o la ciencia invento algo revolucionario,ya que nunca llegaron nuevos ciegos al lugar.Solamente quedaban los ex-brokers que rara vez tomaban un cafe,pobres como ratas y abandonados a su destino.Ya las medidas de ginebra no eran tan abudantes,y asi,no valia la pena ir.Con los chicos nos fuimos a "Doña Maria",ahi en espejo y 25 de mayo,despues lo demolieron y ya nunca mas tuvimos un lugar.A Laurita la volvi a encontrar en el Parque,una mañana de julio,hacia mucho frio y ella tenia un sueter bordo,el culo hermosisimo y una foto con Eterno Reposo,la misma data del dia anterior a su casamiento,donde el boludo le declaro su amor incondicional,aun que para mi era Chamuyo.
El resto del texto es indescifrable,pero yo sigo en esta mesa,esperando que suceda el milagro,que llueva de abajo para arriba,que la noche tenga al menos 6 horas mas,volverme eterno.Por que inexorablemente,todos buscamos ese lugar adonde podemos creernos todo,ese paraiso donde un atado de cigarrillos era un tesoro y el mundo todavia no terminaba de de maravillarnos.Escribo y sueño que me estoy fumando ese pucho eterno con 4 grados bajo cero,en el mismo Puente,y las estrellas brillan,por que cae una helada de puta madre,y nosotros seguimos estoicos,peleando con las ideas universales,conspirando contra un enemigo que no conocemos.Fue en las mesas de ese Bar donde alguien nos dio el mandato,ese codigo extraño.Coyote encontro un manuscrito,en el hablaban de ritos iniciaticos de la logia lautaro en la Chacra de los Barriales,pero anda a creele al pibe,esta totalmente del craneo.Un esquizoide que se metio en la cabeza mas ideas de las que su pobre cerebro podia procesar,que eran bien pocas.Pero el tipo dale que va,siempre buscando,a fuerza de prepotencia conseguia cosas que te volaban la cabeza.Como la Piramide de la plaza de los barriales,que efectivamente existe,en las cupulas del Museo las bovedas,y demas simbolos y boludeces esotericas,todo eso en un coctel estrambotico al que le agregaban acido,porro y cuanta porqueria pudiera mandar mas alla a los muchachos,y ahi quedaron el Monstruo Tito,Eterno Reposo,Chopo Chipa,Harry Angel,en una ciudad que como decia el Cacique Dagoberto "Uno se pasa la vida esperando",una siesta de marzo inolvidable,con mates dulces y el silencio complice de Elsa,mientras el brujo nos daba claves secretas de por que esa ciudad estaba como estaba,por que las calles tenian ese olor y los hombres elegian morir de soledad o tristeza.Todo eso esta en las mesas de este lugar,y lo apuro con ginebra a ver si se revela.
Haffner
"El mundo, según Mallarmé, existe para un libro; según Bioy, somos versículos o palabras o letras de un libro mágico, y ese libro incesante es la única cosa que hay en el mundo: es, mejor dicho, el mundo".
Jorge Luis Borges
Escribo en una mesa del "Bar de los Ciegos".Es conveniente revisar en los papeles anteriores a la decada del 90,para ponerle contexto al lugar en cuestión.Por que el Bar de los Ciegos,o el "Cafe de los Ciegos",esta en constante mutación,muda de lugar y generalmente no figura en los mapas.Un escrito de Harry Angel,del año 1987,nos dice que "Descubrimos el Bar de los Ciegos en el Invierno de 1985.Hacia frio,y pasabamos las tardes con Wellington hablando de cosas que jamas terminamos de resolver.El Bar estaba hubicado,iniciaticamente,en la esquina de las calles Arjonillas y 25 de Mayo.Los habitues del mismo,eran exiliados del viejo Eiffell,donde Don Hector Greco atendia negocios en los finales de los años 70.Tras la caida del grupo Greco,sus habitues se exiliarón en el Bar de los Ciegos.No servian buen cafe,pero atendia una piba hermosisima,de nombre Laura,que años despues la encontre en otro bar,en el Departamento de Godoy Cruz.Los motivos por los cuales nos quedamos en ese bar,fue basicamente por lo economico que resultaba ,las medidas de ginebra que Laurita nos servia,y el anonimato que el antro nos deportaba.Asi lo hicimos nuestro lugar,y ya no solamente perdiamos nuestro precioso tiempo,si no que ademas,hasta nuestras citas romanticas mas importantes,tuvieron lugar en el mismo.
En la primera mesa,siempre se daban cita dos o tres ciegos,invariablemente.Sospechabamos que alguna asociación sin fines de lucro,Ciegos Anonimos,o algo por el estilo,usaba el mismo como punto de reunión.El lugar era tranquilo,mas tarde descubrimos que el Monstruo Tito desayunaba por las mañanas en el mismo,tambien Chopo y Chipa tomaban el te con facturas,y Eterno Reposo masticaba 40 parisienes y tomaba tres cafes para empezar nomas.En la barra del mismo se levantaba Quiniela clandestina,a manos del inefable Loco Mateira,y por supuesto,los ex-brokers del grupo Greco leian Ambito financiero y planificaban futuras estafas que nunca llegaron.Wellington sospechaba que un viejo negro era cana,por eso cuidaba lo que llevaba en sus bolsillos,aunque en realidad generalmente las cosas estaban en su neuronas cuando llegabamos al Bar.Una tarde Haffner,que en ese tiempo estaba por demas desquiciado,asegura que vio al mismo Satanas rechazar un alma ofrecida por el Coyote,personaje esoterico que deambulaba por la zona.Es verdad que Haffner no tenia demasiada estima por el Coyote,y que tal sentimiento era reciproco,Chicha Rrero supo hacerse eco de los comentarios que este tipo prodigaba de Haffner,pero tambien es cierto que alguna vez Chicha Rrero le dejo la mano verde a Coyote,y no hubo ritual esoterico,sencillamente le vendio algo,que nadie sabe que era aun cuando el tipo aseguraba que era Canabis Colombiano.Haffner directamente no le dio nada,sencillamente se gasto la guita en vino o en la ruleta,y Coyote se quedo sin ritual.Las polemicas aun continuan,pero por ahi esta Coyote,siempre buscando un nuevo extasis religioso(sic).
Mas adelante el Harry Angel nos narra el final del Cafe de los Ciegos "Los años pusieron en decadencia al mismo,Laura se fue y el loco Mateira termino en cana,y los ciegos fueron muriendo de a uno,y a mi me quedo la duda de si a esta altura,ya no nacen ciegos o la ciencia invento algo revolucionario,ya que nunca llegaron nuevos ciegos al lugar.Solamente quedaban los ex-brokers que rara vez tomaban un cafe,pobres como ratas y abandonados a su destino.Ya las medidas de ginebra no eran tan abudantes,y asi,no valia la pena ir.Con los chicos nos fuimos a "Doña Maria",ahi en espejo y 25 de mayo,despues lo demolieron y ya nunca mas tuvimos un lugar.A Laurita la volvi a encontrar en el Parque,una mañana de julio,hacia mucho frio y ella tenia un sueter bordo,el culo hermosisimo y una foto con Eterno Reposo,la misma data del dia anterior a su casamiento,donde el boludo le declaro su amor incondicional,aun que para mi era Chamuyo.
El resto del texto es indescifrable,pero yo sigo en esta mesa,esperando que suceda el milagro,que llueva de abajo para arriba,que la noche tenga al menos 6 horas mas,volverme eterno.Por que inexorablemente,todos buscamos ese lugar adonde podemos creernos todo,ese paraiso donde un atado de cigarrillos era un tesoro y el mundo todavia no terminaba de de maravillarnos.Escribo y sueño que me estoy fumando ese pucho eterno con 4 grados bajo cero,en el mismo Puente,y las estrellas brillan,por que cae una helada de puta madre,y nosotros seguimos estoicos,peleando con las ideas universales,conspirando contra un enemigo que no conocemos.Fue en las mesas de ese Bar donde alguien nos dio el mandato,ese codigo extraño.Coyote encontro un manuscrito,en el hablaban de ritos iniciaticos de la logia lautaro en la Chacra de los Barriales,pero anda a creele al pibe,esta totalmente del craneo.Un esquizoide que se metio en la cabeza mas ideas de las que su pobre cerebro podia procesar,que eran bien pocas.Pero el tipo dale que va,siempre buscando,a fuerza de prepotencia conseguia cosas que te volaban la cabeza.Como la Piramide de la plaza de los barriales,que efectivamente existe,en las cupulas del Museo las bovedas,y demas simbolos y boludeces esotericas,todo eso en un coctel estrambotico al que le agregaban acido,porro y cuanta porqueria pudiera mandar mas alla a los muchachos,y ahi quedaron el Monstruo Tito,Eterno Reposo,Chopo Chipa,Harry Angel,en una ciudad que como decia el Cacique Dagoberto "Uno se pasa la vida esperando",una siesta de marzo inolvidable,con mates dulces y el silencio complice de Elsa,mientras el brujo nos daba claves secretas de por que esa ciudad estaba como estaba,por que las calles tenian ese olor y los hombres elegian morir de soledad o tristeza.Todo eso esta en las mesas de este lugar,y lo apuro con ginebra a ver si se revela.
Haffner
